Comove-me, a poesia, comove-me, a prosa.
Prosiar é a parte que não parte de mim, de ti, e me vislumbra a ideia do mundo.
Deste, daquele, de todos os que moram neste maldito lugar desorganizado por ser organizado demais.
Mostra-se profundo,
mesmo que a profundeza do verdadeiro seja desleal ao convencional filho da puta
que lê no jornal o que não aceita mas pondera:
defeito próprio, venera o amor, projecta o amor, só faz merda,
és um rebelde? Rebelde nada... és um criado mudo... criado mudo de um mundo com roupagem belíssima.
E aquele/a de roupa dita como moda está safo, é o rei.
Está fora, fora de si, perdeu-se na vida, perdeu-se na família, perdeu-se como pessoa ou a forma de ganhar é perder, enganando-se e copiando.
Pois a vida destes é uma ilusão.
E esta é a crítica.
Mas há controvérsias...cada caso é um caso.
Não falo do meu caso, nem caso...
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